снова вдруг полюбила читать. прям весь день хожу и думаю только о том, как вечером возвращаюсь домой и ложусь в кроватку с книжечкой. выходит, правда, медленно, ибо то одно, то другое, но мне, слава богу, уже достаточно в этой жизни похуй на всё, чтобы позволить себе никуда не спешить.
дочитала на днях "Дом, в котором..." Мариам Петросян и охуела: начинала ещё в отпуске, в поезде, много слышала про неё и ожидала чего-то беззаботного, летнего, лёгкого - как сама эта поездочка. вроде как подростковую сказочку про крепкую и здоровую дружбу, за всё хорошее против всего плохого и вот это вот - какое-то время, в общем-то, так и было, а потом кааак заиграло. в результате, кончилось всё и жутко, и грустно, и необыкновенно светло - такая, конечно, странная история. всё ещё хожу под некоторым впечатлением и не знаю, рекомендовать ли. сложно.
поймала себя на мысли, что немного скучаю по себе отпускной, в чужом городе: спокойной, одинокой и всем на свете довольной, признающей только красоту и добро.
